Natal.

Onde o Natal

com suas músicas

com seus enfeites e espírito?

Onde minha avó

com as bolinhas de gude

e os primos reunidos?

Onde o Nivaldo

com seu sorriso

e a sua espontaneidade?

Mais um Natal passou

e eu nem percebi!

S.B.Campo, 05.01.79.

Conscientização II.

Eu sei

que aceitei um dia

ser transformado numa máquina

fria e obtusa

com uma única função:

produzir sempre e cada vez mais.

Eu sei

que concordei um dia

que colocassem uma barreira

entre mim e o mundo exterior

que me isolassem do mundo.

Eu sei

que me submeti dia

a uma meta secundária

traçada por outrem

independente da minha vontade.

Eu sei

que permiti um dia

ser acionado por botões

sem reflexos

e sem reações.

Mas não posso aceitar

não posso concordar,

hoje,

que esta minha obtusidade

que esta minha obliteração

que esta minha passividade

não tenham limites de tempo

nem variantes

que me permitam opções.

S.B.Campo, 14.05.79.

Para um futuro distante (ou próximo).

Meus filhos,

não quero que se envergonhem de mim;

ao contrário, que se orgulhem;

não quero que me critiquem

não quero que me defendam

muito menos que me aconselhem.

Sou hoje o que escolhi ontem.

Digam aos que passam

e aos que falam

apenas a verdade:

Este pobre desocupado

é nosso pai;

que trabalhou

que construiu

que foi honesto

que cumpriu integralmente o seu papel.

Hoje ele nada tem

Hoje ele é ninguém

Hoje ele é apenas o tudo

que esperou a vida toda:

Ser Poeta e

Ser Livre.

S.B.Campo, 19.06.79.

Razões do poeta.

O poeta é triste

O poeta é amargo

O poeta é revoltado

O poeta é solitário

O poeta é pobre.

Não porque ele seja pessimista

Não porque ele não tenha prazeres

Não porque ele se sinta injustiçado

Não porque ele seja desconfiado

Não porque ele seja acomodado.

O poeta enxerga o belo

O poeta sabe o que é bom

O poeta crê na bondade

O poeta é social

O poeta tem planos

e percebe,

talvez só ele perceba,

a beleza que há no mundo

a simplicidade que há na vida

a harmonia que há no homem;

mas o poeta vê

a luxúria

a insensibilidade

a força

a falsidade

e a ambição

destruindo homem, mundo e vida.

E por isto,

O poeta é pobre

O poeta é solitário

O poeta é revoltado

O poeta é amargo

O poeta é triste.

S.B.Campo, 21.06.79.

Um quadro na parede.

Quatro horas da tarde.

Um sol claro e forte.

Pássaros cantando

Ramos de árvores balouçando levemente

à brisa morna.

Um riacho correndo manso

sobre pedras lisas.

Um ar puro e gratuito

Crianças sadias brincando alegres.

Longínquas e quase esquecidas lembranças.

S.B.Campo, 27.09.79.

Do outro lado.

Daqui de dentro da minha sala observo

meus filhos brincando na areia limpa e delimitada

de uma construção

no outro lado da rua.

Seus pés e mãos desacostumados

sentem o atrito com a natureza.

De lá, eles não podem me observar,

brincando também numa areia suja e livre

da rua esburacada

do outro lado da vida.

Meus pés e mãos

em harmonia com a natureza.

Entre mim e eles,

transparentes,

o grande vitral da sala

a grade de ferro

e o asfalto negro do progresso.

Entre eles e eu

intransponível

a barreira

de quase três décadas

na verdade de ser criança.

S.B.Campo, 09.11.79.

Tardes de sol.

As tardes

da minha adolescência

eram todas como esta:

quentes

claras

preguiçosas

sem fim

sem planos

sem grandes esperanças

mas cheias de vida e ativas.

S.B.Campo, 25.07.80.